Hvernig gat svo margt farið svona skelfilega úrskeiðis? Ellie Thomas fann útlínur símans sem hún hélt upp að eyranu. Brúnirnar urðu skarpari þegar hún herti takið á símanum, urðu áþreifanlegar og raunverulegar. Það sem hún hafði heyrt gat alls ekki verið raunverulegt. Eða hvað? –Ava…ertu þarna ennþá? Það var andartaksþögn og síðan heyrði hún aftur rödd vinkonu sinnar. Bestu vinkonu eins lengi og hún mundi eftir sér. Sambandið hafði enst alla barnæskuna, í gegnum áfallið sem fylgdi skurðaðgerð og lyfjameðferð Övu þegar þær voru unglingar. Hún átti góðar minningar frá því að hún var brúðarmær Övu tveimur árum áður og dekkri minningar tengdar örvæntingu bestu vinkonu sinnar yfir því að geta ekki orðið móðir, sem var fylgifiskur meðferðarinnar sem hafði bjargað lífi hennar. Vinskapurinn hafði virst órjúfanlegur, þar til fyrir tveimur vikum… –Já…ég er ennþá hérna. Hún heyrði niðurbælt snökt. –Mér þykir þetta leitt, mér þykir þetta svo leitt, Ellie. Leitt? Eins og það kippti bara öllu í lag? –Hvar ertu? Ellie heyrði hljóðið í einhvers konar tilkynningu og hávær umhverfishljóð. Var Ava stödd á lestarstöð? –Talaðu við mig, Ava. Við getum leyst úr þessu. Ég hef verið að reyna að hringja í þig í heila viku. Alveg síðan að hún hafði heyrt að Marco, glæsilegur en heldur hviklyndur eiginmaður Övu, hefði pakkað saman og
Eignastu þessa bók sem rafbók núna!
Rafbækurnar frá okkur getur þú hlaðið beint niður af síðunni okkar þegar þú kaupir bók
Það sem Emma Sinclair þurfti núna var töfrasproti. Töfrasproti sem hún gæti veifað yfir dagatalinu og látið desembermánuð hverfa. Breytt honum í janúar og byrjun á nýju ári. Nýju lífi. Eða ekki.
Kannski gæti hún notað sprotann til að frysta tímann. Svo alltaf yrði byrjun desembermánaðar, þar sem henni leið svo vel að hún gat ímyndað sér að síðustu ár hefðu aðeins verið slæmur draumur.
Loftið var orðið þungt í pínulitlu íbúðinni í London. Emma opnaði rifu á gluggann til að hleypa fersku lofti inn. Loftið var mjög ferskt. Himinninn var dökkur og skýin greini lega full af raka sem varla félli í formi fallegra snjókorna. Kannski kæmi bítandi slydda. Eða ísköld þoka.
London gat verið svo grá á þessum árstíma.
Svo nöpur. Það var bara komið fram á mitt síðdegi en ljós höfðu alls staðar verið kveikt. Á götunni fyrir neðan og í glugg um húsanna sem hún sá. Ekki bara venjuleg ljós. Sumir höfðu þegar sett upp jólatré og búðirnar á neðstu hæðinni höfðu þau með marglitum blikkljósum. Einhver var í jólasveinabúningi á götunni, að dreifa auglýsingum, líklega að bjóða afslátt af einhverju.
Fólk var á hlaupum, klætt í yfirhafnir og með trefla. Regnhlífar birtust á götunni þegar skýin ákváðu að sleppa svolitlu
Mannvera, sem var svartklædd frá hvirfli til ilja, steig út úr bílnum farþegamegin. Hávaxin. Sterkleg. Teygði sig í eitthvað sem hlaut að vera þungur bakpoki í aftursætinu og lyfti honum fyrirhafnarlaust á aðra öxlina. Og svo sneri hann sér við og Rebecca sá andlitið undir hárinu sem var eins svart og einkennisbúningurinn. Hún sá miskunnarlausa andlitsdrætti mannsins sem hún hataði svo heitt að áfallið rændi hana andardrættinum og fékk hjartað til að slá svo hratt að það var sársaukafullt við rifbeinin. –Getur ekki verið. –Hvað? Gráhærður maður í einkennisbúningi með merki stærstu þyrlubjörgunarsveitar Nýja Sjálands færði sig frá litlum hópi fólks framan við stórt kort sem þakti vegg inni á skrifstofu hans á annarri hæðinni. –Sagðirðu eitthvað, Bec? Orðin höfðu verið eins og kvalafull stuna innra með henni en hún hafði greinilega sagt þau upphátt. Kannski höfðu þau meira að segja borist lengra en til eyrna yfirmannsins, Richards. Það gæti útskýrt af hverju maðurinn fyrir utan hafði snúið höfðinu svona snöggt til að líta upp. Af hverju augnaráðið hafði lent beint á andliti hennar. Hún fann hvernig hann varð grafkyrr þegar hann þekkti hana. Var erfitt að bera svona þunga sektarkennd? Hún vonaði það. –Aha... nú var röddin
Hvað í ósköpunum var að gerast hérna? Þegar dr. Kate Graham steig út úr lyftunni starði hún á gólfdúk sjúkrahúsgangsins. Ljós dúkurinn var með... dekkjaförum?Afar skrýtið.Það voru svo sem mörg tæki sjúkrahússins á hjólum, sérstaklega þau þyngri, en þessi dekkjaför bentu til þess að þau væru eftir farartæki sem þyrfti veg til að komast á milli staða.
Tíminn stóð kyrr. Þennan frasa hafði Rick Wilson aldrei skilið áður. En núna gerði hann það.Þetta var eins og atriði í kvikmynd þar sem tökuvélinni er snúið í heilan hring, þar sem eitthvað er frosið en allt annað heldur áfram í kringum það. Hann var hluti af atriðinu en allt í einu skipti engu máli hvar hann var og af hverju.Það var merkilegt að enginn hafði tekið eftir þessu. Eða hvað? Það eina sem hafði í raun og veru stansað var í huga hans.
Mennirnir þrír stóðu þétt saman. Háir. Dökkir. Hljóðir. Þeir voru klæddir í svart leður og héldu á mótorhjólahjálmum. Í hinni hendinni héldu allir á ískaldri bjórflösku. Þeir hreyfðu sig sem einn, lyftu flöskunum og létu þær snertast svo það glamraði í glerinu. Raddir þeirra voru alvarlegar. –Fyrir Matt, sögðu þeir bara. Þeir drukku. Fengu sér stóran sopa af gylltum drykknum.